Maman dit…

Maman dit que je ressemble à papa parce que j'aime lire, écrire, réfléchir.

Maman dit que je ressemble à papa parce que je fuis les repas de famille et le clan enfermant, les discussions stériles voire leur absence, les échanges météo ou les discours de sourd.

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Pourtant je ressemble aussi à maman quand je dis que c'est une chance d'être entourée.

Pourtant je ressemble à maman quand je préfère vivre solo chez moi plutôt que de partager mon île avec quelqu'un.

Pourtant je ressemble à maman quand je refuse l'aide que l'on me propose parce que, quand même, je suis encore capable de me débrouiller seule. M'aider trop serait me faire décliner !

Pourtant je ressemble à maman quand je fuis les médicaments et crains les médecins pour préférer prier le ciel et parler aux petits oiseaux.

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Maman, je te ressemble au moins autant que je ressemble à papa.

Peut-être d'ailleurs que rien n'est à moi, puisqu'en soi, sans vous et sans le vivant, je n'existe pas !

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Et toi, papa, tu en penses quoi de là où tu es, depuis tes 54 ans, maintenant que je suis plus vieille que toi ?

Tu aurais eu 89 ans le 1er février…

Est-ce que la vie que je t'offre, par procuration dans un coin de mon esprit, ressemble à l'idée de liberté que tu te faisais ?

Qu'aurais-tu fait à ma place si tu avais encore pu profiter des années que je déroule ?

Comment aurais-tu occupé tes journées, en dehors d'une activité pro ?

Comment aurais-tu nourri tes neurones, alimenté tes nouvelles connexions synaptiques ?

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Comment aurait évolué notre relation ?

T'aurais-je autant aimé vivant que je t'aime depuis que tu es mort ?

Aurais-je réussi à te parler avec la même confiance tranquille lorsque tes réponses auraient été différentes, que ce que je peux te faire dire aujourd'hui dans mes petites voix intérieures ?

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Quel étrange mystère que ce rapprochement des âmes en faveur des parents, pour mieux laisser les enfants vivre leur vie, lorsqu'on vieilli, entre deux générations.

Quel étrange mystère que cette sensation éternelle d'être restée une enfant qui a traversé les âges et pèse le poids des ans.

Quel étrange mystère que ce chemin à parcourir avec enthousiasme, dans le déni ou les yeux ouverts et le cœur en amour, au-delà du corps meurtri.

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Merci pour la vie transmise.

Merci pour ce que je suis, dans le courant des générations : une petite goutte dans le flux de cette rivière vive.

Gratitude !